* * *
Сменяют приливы отливы,
И нету лекарства от тьмы...
О Боже! Как мы сиротливы,
Как страшно беспомощны мы.
Видать, наша доля такая:
Стремлений, желаний бедлам...
Приливы отливы сменяют:
Вот все, что отпущено нам.
* * *
В шелесте шелковом листья,
Шелковость в каждом листе.
Хочется так же пролиться
Шелестно, прошелестеть.
Шелковым лес вышит,
Тайны не прячет свои...
Кто-то меня и услышит
А не услышит — ну и...
* * *
Кажутся звезды пылью,
Кажутся малыми точками,
Словно их просто вылили,
Мелким петитом, строчками
Их жидко мерцавит воздух,
Из атомов газа сотканный.
Звезды, бедные звезды,
Как вы малы все-таки.
* * *
Это было в июне,
Когда не сливаются с мглой.
Все, что могло, июнилось,
Сгорало, что не могло.
Цветы не желали дани,
Что им сгорания дымы...
Мы тоже дуреем от дали,
Тем более от ближины.
Искры взлетают истово,
Веря в свою правоту.
У искр своя истина:
Вырваться в темноту.
Желаний победна искренность,
Не отмахнешься рукой.
Искры и есть искры,
А выше деревьев — покой.
* * *
В окне все та же картина:
Окна соседних домов;
Как это все критинно,
Насколько же это дано?
Сердце глаголет Авто
Ставя на тормоза:
«А что ты хотел?.. Так то...
Покуда глядят глаза».
* * *
Я богатею молчанием,
Пробилась эта струя,
Куда-то уходит отчаяние,
Что тяготило меня.
И скоро я буду обычным
(Было так искони) —
Зданием серо-кирпичным,
Которое рушат дни.
* * *
Я открыл наугад эту дверь,
В неразгаданный мир вышел.
Горы все поднимались выше.
И одни только камни теперь.
Вот хватаюсь за выступы их,
И назад уже нет дороги.
До вершины совсем немного.
Но, а там... вот и весь стих.
* * *
Что выделывает обалденный
Свежечокнутый соловей;
Он вскрывает себе вены
Сумасшедшею песней своей.
А не так ли и мы блестим,
Когда хочется солнца и ласки?
И все прочие ополоски
У закинутости в горсти.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Поэзия : Мечта. - Анатолий Бляшук Иногда оборачиваясь назад и вспоминая всю боль и зло, которые были моими вечными спутниками, когда я жил без Бога, у меня возникает вопрос, сколько же еще людям нужно боли, чтоб они захотели любви…? Сколько еще нужно страшных, неоправданных смертей, чтоб люди захотели жить…? Сколько еще молодых пацанов и девчонок должен скосить СПИД и наркотик, чтоб их родители поняли, что это следствие их грехов, унаследованное их детьми и еще приумноженное…? Сколько еще…?
Поэзия : И тоска без конца и без края . - Николай Зимин И мелькают стога да погосты .
И струится дурманящий дым .
И проносятся годы , как версты ...
Те , которых терять не хотим .
И чем дальше , тем хуже и злее .
И чем дальше , тем все холодней .
И чем дальше , дороже , роднее
Нам прошедшее жизни своей .
